Grita terra mãe que nos pariu, parou. Beleza de natureza vã e vil, cegou. Ser indiferente ao ser diferente. É sem senso, agonizo um povo estatisticamente, seu tempo, na maneira que, que for, na bandeira, na cor, colonizam grão, as dores da estação. Somos massas e amostras, contaminam o chão, familia e tradição. Nossas castas e encostas. Essa tristura destemperada, nosso parecer. Esse mundo não vale o mundo meu bem
O teatro Magico
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